quarta-feira, 30 de outubro de 2013


 
 

Voltar ao tempo


 
Encontrei o tempo que passou, folhei suas paginas reconheci lugares e gente, viajei pelo passado, saudades e alegrias.

Paguei, coloquei embaixo do braço, parte da vida, agora história, que poderei sempre rever nas paginas do livro que na livraria eu comprei.

Ler é mágico, saber ler é deixar a imaginação ti levar através das palavras que se transformam em reais, onde tudo é possível é só viver a história.

Se quiser aventuras terás, amores perfeitos também. Se preferires chorar escolha a historia triste, elas também existem. Fazem parte da vida de muitas historias.

Os livros são os guardados preciosos sempre ao nosso alcance, para que nos possa levar ao possível e impossível.
Que bom abrir um livro e ser tomado por sua magia. 
 

A beleza pode ser doce...

 

 
 
 
 

segunda-feira, 28 de outubro de 2013

Viver


                                          (foto: Reprodução
                                          “fotografia Kirlian”,          

Quando a morte passa por perto,                                     
os pensamentos indagam...                                                   
O que è viver, e o que é morrer?                                                
Eu já vi muita gente morrer.                                                
Acredito que cada um que se vai,                                                                       
feliz ou não,                                                                               
depende de como viveu.
Viver para mim é realizar  sonhos                             
simples e singelos,                                                                    
que nos fazem                                                                         
sentirmos de bem                                                                                              
com nos mesmos.


Depois
Qual é o nosso bem maior?
A vida.                                 
Sem ela nada existe.                                                             
Se dela souberes cuidar és feliz.                                           
Simples assim...                                                             
Temos uma vida. Morrer é depois...   


Desigualdade
Muitas vezes eu estremeço                                                          
com o impacto do silencio,                                                           
de um mundo                                                                                           
que não escuta os  lamentos da                                                                      
desigualdade humana 


Chorar por ti
Choras por quê?                                                                                             
Estas com dor?                                                                                   
Choras por que tens medo?                                                                  
Choras por que tens fome?                                                         
Choras por amor?                                                                        
Choras pelo que perdeu?                                                             
Será que amanha                                                                    
alguém ira chorar por ti? 


Fácil
É muito fácil viver.                                                           
Deus esta ao nosso lado.                                                     
Quando  procuro por algo                                                                 
ele mostra os caminhos.                                                                         
Muitas vezes antes de ver                                                      
a minha mão alcança o que eu preciso.


Pronto
Não percas este momento. Pronto, ele se foi.


Agora
Que bom que estas sorrindo agora...


Prioridade 



Acabo de ser interrompido, tem uma formiguinha no meu papel.
 Volto e não mais a encontro...
Retorno aos pensamentos                                                        
que não querem mais pensar...                                                 
Insisto,                                                                                
não adianta o pensamento é livre,                                                      
a formiginha também.                                                                       
Ela voltou.                                                                                     
Parei o papel                                                                                             
é o seu mundo.                                                                  
Até amanha formiguinha...    


Não sei quando
Paro o mundo dentro de mim,                                               
Escondo-me na solidão                                                               
que construi só para  mim.                                              
Desligo a tomada de tudo lá fora.                                      
Preciso me procurar                                                                             
para poder voltar.                                                                        
Preciso renovar as minhas forças,                                                      
pois tudo ainda não acabou.                                                            
O tempo que preciso parei.                                                    
Voltar eu vou                                                                              
só não sei quando.


Poeta sofrido.                                                                                   
Por que o poeta é assim?                                                        
Será errado pensar florido                                                 
no mundo ótico de óticas tecnologias.                                        
Por que o poeta é assim?                                                   
Somente ele vê a borboleta                                                         
de vida curta e com ela levita,                                                  
para ver do alto                                                                            
o que ninguém mais vê.                                                                                        
Por que o poeta é assim?                                                           
Sofre por amor por amor                                                                  
que não lhe pertence                                                               
Sofre por carinho                                                                      
que não lhe querem dar                                                                    
Sofre por viver muitas vidas.                                                          
Poeta o mundo mudou                                                              
sofrer de amor por quê?                                                         
Tecle ...                                                                                   
Aguarde com o cartão de credito na mão                                  
que o amor chega a sua porta                                                          
mais rápido do que a pizza.                                                                                                        


Momento
Poesia  é aquilo que flora,                                                           
ou  até mesmo deflora                                                                  
se virgem a musa for.                                                              
Naturalmente ela aflora                                                                
quer ficar não vai embora                                                          
pois seu momento chegou.   


O que vale um sorriso
Calçadas cheias, uns vai, uns vêem.                        
Anônimos se cruzam se esbarram,                                           
desculpas não tem.                                                                
Comem e bebem apressadamente  de pé.                                          
Xixi em pé, cocô  a onde puder.                                     
Transporte só se for de pé.                                                   
Sinal pra que salve-se quem puder.                                      
Ignorar o mendigo na rua.                                                         
Fugir de pressa da pressa do trombadinha.                                    
Filas nos bancos, medo das saidinhas.                                           
Dia ruim é tão normal.                                                                   
Um sorriso aparece a minha frente                                
sorri também.


Luciana    
Em um momento só                                                                 
escuto ao longe um radio tocar                                               
“Luciana”.                                                                                       
Puxa!  Novamente encontrei o meu amor.                                
Sei que nunca a perdi.                                                           
Quem sabe um dia.                                                                
O que tiver que ser será!                                                        
Olhar novamente seus olhos de menina.                                   
Eu só preciso saber como vai você.  

quarta-feira, 23 de outubro de 2013

Dia da criança

Não, hoje não é o dia da criança, aquele dia instituído pelo comercio  para lembrar aos mais velhos, a comprar um presentinho para a felicidade geral.
Hoje  para milhares e milhares de pessoas, as quais também já foram crianças e há muito tempo perderam seus país, todos os dias bate aquela saudade, por tudo que deixaram de ter. 

Crianças jovens e adultos que não sabem valorizar agora, o que podem não ter amanha: A família.   

ACADEMIA BRASILEIRA DE ESCRITORES DE RUA Fundada em 15 de outubro de 2013, na Rua da Conceição em frente a escadaria da \Igreja da Nossa Senhora da Conceição local onde começou a Cidade de Niterói, antiga Capital do Estado do Rio de Janeiro        

Qualquer pessoa pode ser membro da  Academia Brasileira de Escritores de Rua,  basta ter a vontade de se expressar,o que pode ser através de uma palavra ou de muitas palavras. O importante é querer dizer alguma coisa para si mesmo, ou para o próximo.

Palavras fortes, palavras mansas, palavras sinceras, palavras bondosas, palavras timidamente balbuciadas, palavras ousadas, palavras feias de momentos feios. Palavras chorosas de chorosas tristezas, palavras sorridentes de gostosos sorrisos, palavras de amor repetidas eternamente enquanto o amor existir. Palavras enganosas dos pobres de sentimentos. Palavras de eternas lembranças, de lembranças eternas. São palavras, palavras, palavras. Palavras sem fim.  Há o que seria do ser humano sem o poder e a magia da palavra?

Que me desculpe o Aurélio e outros dicionários.Escritor é aquele que escreve.

Analfabeto é aquele que de acordo com os interesses políticos e governamentais, podem ou não podem votar. Para tanto basta ter 16 anos e ter a capacidade de desenhar o nome... passando  a ter toda a qualificação de eleger o Presidente da Republica do Brasil e os demais mandatários do País...  Em tempo: Os cidadãos di maior (16 anos) podem votar,  dirigir automóveis, motos, caminhãos, trator, ambulâncias, carros de corrida e outros veículos inofensivos. Quanto a tanques de guerra e caveirão tenho as minhas duvidas. Importante: Se por acaso o di maior atropelar e matar alguém, será considerado di menor e devidamente protegido pelo Estatuto da criança. Entenderam?

Com base nesse exemplo de direito perfeito, nada mais justo e democrático do que oferecer condições a todos os cidadãos,  de ingressarem a uma academia de letras com o direito a ser imortal.

Os poetas das calçadas e dos botequins da vida. Aquele que já sofreu por amor. O homem ou a mulher que já foram traídos; popularmente chamados  cornos.  Outros milhares de escritores e poetas, mesmo que sejam autores de uma única poesia nunca publicada, todos colaboraram com a força do seu criar em doar ao universo um pouco de si. Enfim escritor é aquele  que escreve.

NOTA: O intelectual não entra nessa relação quase que completa, pois ele é considerado figura superior aos pobres escritores das ruas, por escreverem tecnicamente uma linguagem perfeita.                             

Perfeitas são as palavras que surgem espontâneas em momentos únicos de simples mortais.
“As rosas não choram/                                         
Simplesmente as rosas exalam/
o perfume que veio de ti”


O autor nunca seria convidado para membro da Academia Brasileira de Letras.



Indiscutivelmente  o Sr. Angenor de Oliveira o popular Cartola  é um imortal. Comprovadamente vivo na lembrança de brasileiros de todas as idades, que não esquecem a beleza de suas poesias, as quais não descansam nas estantes  empoeiradas, pois continuam nas ruas.                                                                              
Escrever é natural não precisa de escola:                
“Samba não se aprende na escola. Não! Não!”

Livro da vida

Palavras que chegam                                                            
às paginas 
do meu 
livro da vida.                                                                          
Todas são sentidas 
Todas são verdadeiras                                                          
Todas são saudades                                                               

Todas as paginas foram feitas                                               
de momentos que vivi.
Paginas de muitas historias                                                    
porém da vida                                                                              
somente um livro existiu.

Na rotina de meus dias eu                                               
construía a minha força.                                                             
Deus presente.                                                                     
Fátima eu sublimava, com ela                                                       
eu conversava pensamentos                                                  
movidos á batidas do coração.                                                           

O que querer se tudo eu tenho                                                  
na intimidade da minha fé

Dizer
Às vezes, mesmo no muito falar                                               
não a nada a dizer.

Sentimentos
Como é bom ter sentimentos.                                                  
Como é bom sentir sentimentos.                                            
Como é bom se sentir tocado por sentimentos,            
muitos são sentimentalmente simples.                          
Como é bom.

Dignidade
Ao me perguntarem:                                                             
Existe dignidade em morrer?                                             
Respondi:                                                                                
Existe dignidade no ultimo viver.   

Semelhança                                                          
Melodrama começa com mel,                                                  
até parece coisa de político...

Obrigação                                                       
Comprovadamente os nossos políticos são 
desonestos, no entanto o cidadão honesto e            
obrigado por lei a votar neles    

Entendo
Entendo querer entender                                                        
coisas que não entendi.

Burro
Dizem que o computador é burro...                                             
Será que ele sabe?

Quem
Estou chegando...                                                                  
Os sonhos continuam...                                                             
Quem ama quem...

Simples
A simplicidade não é tão simples.                                                  
Juro que é verdade.

Florar
A saudade que maltrata                                    
tentando sufocar                                                                                 
os sentimentos escondidos                                                    
que querem florar                                                                 
para ti.

O sentir deveria somente                                                              
ser um ato de amor.
Não se deveria                                                                          
sentir o desamor.
Por que sufocar                                                                               
os sentimentos escondidos                                                             
e sentir saudades                                                                            
se eles querem  florar                                                                           
para ti.                                                                                                                                                         

Sem tempo                                                                                   
Por que apressar a vida.                                                                
Por que querer chegar à frente.                                                     
Por que competir com o tempo.                                             
Por que  esquecer o tempo  simples,                                                         
o tempo ingênuo                                                                  
e deixar de ser criança antes do tempo                                 
trocando o tempo natural para viver conectado                                                                               
a um futuro tempo presente                                                 
mais rápido do que o tempo do tempo.                             
Quando chegar ao seu tempo                                             
do tempo sentira saudades                                                             
do tempo ingênuo que perdeu no tempo.